La válvula de escape, por Jipson Briceño Domínguez
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La política, como la física elemental, no soporta el vacío ni la presión perpetua sin buscar un escape. La Mesa Técnica y Política Paritaria que se mueve entre La Carlota y el Meliá, donde Jorge Rodríguez y Dinorah Figuera juegan un protagonismo que eclipsa cualquier imaginación, protegidos desde el cielo profundo por Trump, puede firmar todos los contratos que Wall Street exija, pero no puede mantener a una sociedad entera mirando el ruido del algoritmo mientras el subsuelo se remata.
Deben buscar una válvula que calme la presión popular o, por lo menos, que atenúe el hambre electoral de los políticos de reciclaje, quienes ven en esa alternativa popular una forma de «mantener o conquistar los espacios», para estar cerca de lo que para ellos es el poder.
Por ello, el Protectorado necesita enfriar el acelerado calentamiento social que las calles de Baruta, Chacao, El Hatillo y Lecherías comienzan a experimentar y al que la acción política busca «echarle leña» para que el tutelaje norteño lo enfríe.
Ese desconcierto social, que comienza a acercarse a los procesos entrópicos que vive la sociedad venezolana en la era Trump, requiere revertirse. En el manual del pragmatismo no existe mejor refrigerante social que colgar un tarjetón electoral en cada estado y municipio.
Una convocatoria a elecciones en 23 gobernaciones y 335 alcaldías no vendrá como concesión democrática; vendrá como necesidad existencial del sistema. Una olla que necesita disipar energía antes de reventar. Un mecanismo de contención desesperado: el sistema sacrifica una pieza menor para evitar que el fuego alcance los cimientos del poder.
Pero el ardid requiere que el grito provenga de abajo. El poder necesita disfrazar la maniobra para que la calle la asuma como una conquista propia, como un premio arrebatado en las urnas, y no como la migaja institucional que realmente es.
La celada debe tener el concurso de los hambrientos: de los que quieren tener un pedazo de las gobernaciones de Anzoátegui, Zulia o Falcón; un espacio en las alcaldías de Petare, Los Teques, Valencia o Maracay; una tribuna en esos Consejos Legislativos o Cámaras Municipales.
La conquista, al mejor estilo de un escenario de Hollywood, debe parecer un combate real donde se venció al opresor, mientras los arquitectos del algoritmo se encargan de los extras y la utilería.
Al fragmentar la pelea en clave territorial y disfrazarla de batalla previa a la gran elección, el poder le desarma el libreto al radicalismo de María Corina Machado. Su narrativa del «hasta el final», tajante y binaria, no admite los grises de la cohabitación ni las componendas en los pasillos del Meliá.
Sin embargo, el territorio real no sobrevive de dogmas; se alimenta de expectativas. Las regiones prefieren negociar con cualquier tipo de esperanza local, aunque esta se parezca al último y desesperado suspiro que emerge de la Caja de Pandora.
Si la Dirección Nacional de Vente insiste en imponer la abstención para no convalidar el pacto de las cúpulas, se arriesga a romper amarras con sus propios liderazgos regionales. El hambre de poder local siempre termina quebrando las líneas dictadas que se cocinan en Caracas.
Las bases van a competir, con o sin el aval de la tarjeta de Bejucal, porque en el subsuelo de la política real, el control del presupuesto municipal pesa mucho más que cualquier épica nacional.
El dilema desnuda la fragilidad de quien reclama el monopolio opositor. Vente no es un ecosistema de relevo puro; es un prolijo ensamblaje de reciclaje partidista, una colcha de retazos.
Son los mismos que en su juventud gritaron la adeca frase de «Pan, tierra y trabajo», los que luego mutaron al oficialista «No volverán» y los que hoy corren a buscar relieve en un «Hasta el final».
No se percatan de que, si no olfatean bien el viento, la consigna mutará muy pronto en un «Hasta aquí llegamos contigo». Funcionan como una vieja moledora de caña que siempre encuentra algo de jugo en el bagazo, aunque sea para alimento del ganado.
Al final, tras el desierto del resultado electoral, simplemente correrán a acogerse a una nueva esperanza que también terminarán abandonando.
Para ese liderazgo utilitario, estas elecciones representan una compuerta inmensa de desahogo: la vía para canalizar la frustración colectiva que quedó atada a la fracturada elección de 2024.
Se trata de una esclusa que el algoritmo abre con precisión milimétrica, calculando el momento exacto en que la distracción es oportuna. La Pax Corporativa se firma arriba, en dólares y a largo plazo, pero se sostiene abajo, repartiendo las migajas del poder parroquial.
Quien decida quedarse fuera en nombre de la pureza no estará salvando principios; estará condenado a observar el siguiente reciclaje político, ese que la masa deberá recibir más adelante bajo el cobijo de un nuevo e inevitable «Ahora sí».
Sin embargo, los sistemas actúan de formas distintas y las presiones sociales no siempre son contenidas con visibles «paños calientes». Una falla en el control de las válvulas de escape –indetectable pero letal– puede echar por tierra cualquier intento externo de manipulación social o algorítmica.
El fantasma de los precios del petróleo, los descontentos populares, así como las rebeliones por negociación militar o la desaparición en el escenario de un actor clave, pueden acabar con los planes de cualquier Protectorado o corporación.
Como en La Mina del Holandés, Trump no necesita ganar la pelea; necesita que no termine nunca. Las elecciones locales son la forma de mantenerla viva sin que nadie gane.
Es la ilusión de pertenecer a la manada, es la idea de ser Gobierno y, si se pierde, volver a Bejucal; es el escenario de Duque, de Darwin González, de esas flores que Trump cultiva para exponerlas luego en Washington.
Es allí donde María Corina debe ver la inmensa compuerta que se abre, y medir hasta dónde puede aguantar la sed de poder de unos dirigentes reciclados, atrapados en la miseria y el pragmatismo del subsuelo político venezolano.
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En sus manos está la válvula que la premia o la condena, pero los candidatos ya están en la calle, con Dios o con el diablo.
Falta ver si ella está dispuesta a ser el agua de esos sedientos, tomando de la compuerta que abrió el trío que hoy decide los destinos de Venezuela: Trump, Figuera y Rodríguez, flanqueados siempre por el Rey Petróleo.
Cada uno tiene un interés distinto que será dilucidado en cualquier momento porque, en la política, las sorpresas siempre salen de las esquinas que no se ven.
Pero como todo en política, una salida de María Corina al escenario político recorriendo todo el país y ganando gobernaciones y alcaldías le pondría «el mundo chiquito» a muchas pretensiones autoritarias internas y externas.
Porque la política, como la física, también tiene leyes no escritas: la presión mal disipada no se desvanece, explota.
Jipson Briceño Domínguez es licenciado en Ciencias Políticas y Administrativas (UCV). Magister Scientiarum en Historia de la Arquitectura y del Urbanismo
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